C'est Sulpice La Berge qui intervient.
Il me gifle à plusieurs reprises violemment, puis frotte avec énergie mes pommettes et mon nez.
Je sens le picotement de mille aiguilles. C'est la circulation qui revient.
— Abandonnez-moi le « menoire », allez devant.
J'obéis.
La piste est douce, les raquettes glissent. Tempest heureux de m'avoir près de lui, jappe sans cesser cependant de chercher la trace.
Après un espoir insensé, l'abattement revient.
Est-ce la fatigue ou le désespoir qui rend mes jambes molles?
Je ne sais… Elles vont obéissant à des réflexes sans que ma pensée les dirige.