—Garçon, vous m'agacez les dents.
—Je suis au regret.
—Si vous continuez, vous ne saurez pas la suite.
—Gregory, mon vieux camarade, vous n'avez pas plus envie de vous taire que moi j'ai envie de traverser les pieds nus le lac Labarge.
—Dieu me damne si vous savez la fin!
Ma peau taillée, je m'installe à cropetons devant l'âtre qui crépite, je sors mon aiguille et je couds.
Un silence…
Gregory gigote sur sa chaise. Sa jambe est encore en capilotade. Il geint…
Je couds en mesure… Gregory, de ses doigts nerveux, joue une marche sur la table.
Je l'accompagne en chantonnant.