«La convoitise la plus basse se lisait ouvertement sur son visage. Cet homme frêle, myope et doux, avait une face de démon lorsqu'il raclait, avec des frottoirs en caoutchouc, la surface des lames de cuivre qui avaient retenu l'or…
«L'or… l'or… l'or…
«C'était la seule chanson que lui chantait la machine à fabriquer les dollars.
Gregory prend un temps, puis il émet:
—Jack Nichols me répugne, c'est un avare sordide.
Et pour prouver son dégoût, par-dessus ma tête, le postier crache dans le feu.
*
* *
—C'est là toute votre histoire?
Gregory me regarde, interloqué…
—Eh bien! il me semble…