Ce nom terrible de Tibère me fit sourire, car on lisait sur les traits du docteur la douceur et l'aménité.
Il me tâta le pouls, déclara que j'étais en voie de convalescence, mais qu'il ne fallait pas faire d'imprudence.
—Vous entendez, me dit Antonia, en me recommandant de nouveau le silence.
Le docteur s'assit en face d'elle, lui remit quelques livres et quelques journaux, puis il lui apprit les nouvelles de Venise: on parlait beaucoup d'un chanteur célèbre qui venait de débuter à la Fénice et qui attirait la foule.
—J'irai l'entendre quand notre malade ira mieux, répondit Antonia.
—Dès aujourd'hui vous pourriez aller respirer l'air en gondole, répliqua le docteur, voilà dix jours que vous passez sans dormir.
—Dix jours, murmurai-je, oh! ma pauvre amie, que de mal je vous ai donné.
—Ne parlez pas! me dirent-ils tous les deux à la fois.
—Qu'elle pense à elle! qu'elle se repose! ajoutai-je avec tristesse, en m'apercevant qu'elle avait pâli et maigri.
—Voulez-vous venir, lui dit le docteur, vous ferez un tour sur le Grand Canal.