Je compris à la joie d'Albert l'imprudence que j'avais faite; il arriva chez moi le lendemain, et me dit, radieux:
—Oh! chère Stéphanie, quels vers charmants!
—Ne les louez pas trop, lui dis-je en souriant, et n'allez pas faire ce que font les pères en parlant de leurs enfants difformes. Sans vous, Albert, je n'aurais jamais fait un vers de ma vie; ils procèdent donc de vous, mes deux pauvres sonnets, mais ils n'en sont pas dignes.
—Laissez-moi être heureux du moins du sentiment qu'ils révèlent et qui vient bien de vous!
—Je savais par René que vous alliez partir, et j'ai voulu, répliquai-je, vous faire ainsi un adieu un peu tendre.
—Je veux croire qu'il était senti, poursuivit-il; un poëte a dit quelque part:
L'adieu fait aimer le retour.
Oh! comme je vais revenir joyeux de mon court voyage!
—Mais où allez-vous donc? repris-je.
—Présider à l'érection de deux statues. C'est une idée bouffonne qui a passé par la tête ou plutôt par les cent têtes d'un corps savant, de m'envoyer, moi, le caprice et l'ironie en personne, prononcer des discours et entendre des congratulations officielles. Il est vrai qu'on m'a adjoint Amelot, à qui je laisserai toute la partie grave ou plutôt comique de la cérémonie.