—À toutes ces douleurs, dont Hélène m'abreuve sans paraître en avoir conscience, s'écria Gaston, elle est prête à en joindre une dernière, celle du ridicule et du déshonneur.
—Tu vas trop loin, dit l'artiste avec gravité; voyons, si tu es jaloux, c'est que tu aimes encore ta femme; l'avenir peut tout réparer.
—Je ne l'aime plus, répondit Gaston; l'incroyable sécheresse de cette âme dont l'enveloppe est si charmante, a tué l'amour dans mon cœur.
—Cette indifférence doit te rassurer.
—Lis donc!» s'écria Gaston.
Bouchot prit des mains de son ami un billet d'une écriture fine et déliée; c'était une dénonciation en règle contre la marquise, qu'on accusait d'être la maîtresse de René de Champlâtreux.
«Pouah! fit Bouchot; et tu connais l'auteur de cette odieuse missive?
—Non, je l'ai reçue hier en rentrant; elle justifie mes soupçons.
—L'as-tu montrée à ta femme?
—J'attends… je…