— C’est là le jeune garçon dont vous m’avez entretenu ? dit-il à mon père en me désignant du doigt ; il paraît bien portant.
— Réponds-donc, me dit mon père.
— Vous vous portez bien ? me demanda le gentleman.
— Oui, monsieur.
— Vous n’avez jamais été malade ?
— J’ai eu une fluxion de poitrine.
— Ah ! ah ! et comment cela ?
— Pour avoir couché une nuit dans la neige par un froid terrible ; mon maître, qui était avec moi, est mort de froid ; moi j’ai gagné cette fluxion de poitrine.
— Il y a longtemps ?
— Trois ans.