—Pas trop vite, mes escargots auraient le mal de mer....
Je pique prudemment ... 1.500 mètres. ...
—Où se trouve-t-on?
—Sans la dérive, on doit être dans la bonne direction à la hauteur de Saint-Mihiel....
—Oui ... mais avec la dérive!...
1.000 mètres.... Rien.... Chignole, la tête penchée en dehors, prend le vent comme un limier.... 500 mètres ... les nuées s'éclairent.... Je pousse sur le manche et à 200 mètres nous sortons enfin de la brume comme d'un tunnel.
—On n'est pas loin du front.... Regarde les tranchées.
Chignole me désigne des sinuosités pâles, prêtes à s'effacer dans le soir....
—Il était temps de s'arrêter....
Je n'ai pas achevé la phrase qu'à cent mètres devant nous un globe blanc caractéristique, suivi de plusieurs autres, arrive à notre hauteur.