— Je n’ai pas senti qu’il fallût écrire.
— Mademoiselle, reprenait Osterrek, j’ai l’impression que tout votre couvent doit s’imaginer que vous avez fait une fugue amoureuse.
— Oh ! pour cela, Monsieur, répliquait la jeune fille, non sans gaîté, je crois que vous vous trompez. Et puis, qu’importe ce qu’on imagine ? Cela ne change rien à la vérité des choses.
— Vous ne croyez pas qu’ils soient mécontents, là-bas, furieux contre vous et qu’ils parlent de vous sans bienveillance ?
— Je ne sais pas, Monsieur.
Le prince frappait de la main sur sa couverture.
— Est-elle énervante, hein, Henri, avec son flegme ?
Et, s’adressant à Madeleine :
— Au fond, tu es une petite orgueilleuse. Tu es convaincue d’avance que ce que tu fais est ce qu’on peut faire de mieux.
— Non, Monseigneur. Je ne suis certaine que d’une chose : d’avoir fait ce qui me semblait le mieux.