Je cherche, dans un coin de mon passé perdu,

Quelque fruit mis à part, stérile pour moi-même,

Car il fut, mon passé, d'une avarice extrême;

Mais s'il te fait moins pauvre, il m'aura tout rendu!

Et l'on parla bientôt jusqu'au bout de la rue,

De l'enfant régulier qui savait l'heure: «Allons!

Voilà René qui passe et la nuit disparue;

Voilà son cri de coq et l'aurore accourue;

En route!» et vers la ruche on poussait les frelons.

René, c'était l'abeille, et jamais buissonnière.