—Elle est jeune, cette dame?
—Ni jeune, ni vieille: elle a une fille de vingt ans!
—Jolie, la fille?
—Qu’est-ce que ça te fait?
—Bien sûr, ça m’est égal... Je disais ça en l’air, pour parler...
Du bout des doigts, Maurice essuya la buée qui voilait les glaces.
—Nous sommes sur le pont de la Concorde...
—Ah! mon Dieu!... Je descends!...
—Non, reste! Je prendrai le Métro...
Ils s’embrassèrent.