Mars tout ardant de feu nous menace de guerre…
Pense-tu que le lut, & la lyre des Poëtes
S’accorde d’armonie auecques les trompettes,
Les fiffres, les tambours, le canon, & le fer ?
Les plus grands de ton tans dans le sang aguerris,
Comme en Trace seront brutalement nourris,
Qui rudes n’aymeront la lyre de la Muse,
Non plus qu’vne vielle ou qu’vne cornemuse.
Laisse donc ce metier & sage prens le soing
De t’acquerir vn art qui te serue au besoing.