Et de te voir paré de trois brins de lierre,
Comme s’il importoit estans ombres là bas,
Que nostre nom vescust ou qu’il ne vescust pas,
Honneur hors de saison, inutile merite
Qui viuans nous trahit, & qui morts nous profite.
Sans soing de l’auenir ie te laisse le bien
Qui vient à contrepoil alors qu’on ne sent rien,
Puis que viuant icy de nous on ne faict conte,
Et que nostre vertu engendre nostre honte.
Doncq’ par d’autres moyens à la court familiers,