Et vont bisarement en poste à l’hopital,
Disant s’on n’est hargneux, & d’humeur difficille,
Que lon est mesprisé de la troupe ciuille,
Que pour estre bon Poete il faut tenir des fous,
Et desirent en eux ce qu’on mesprise en tous,
Et puis en leur chanson sotement importune,
Ils accusent les grands, le Ciel, & la fortune,
Qui fustez de leurs vers en sont si rebatus,
Qu’ils ont tiré cet’ art du nombre des vertus,
Tiennent à mal d’esprit leurs chansons indiscrettes