L’Honneur que soubs faux tiltre habite auecque nous,
Qui nous oste la vie & les plaisirs plus doux,
Qui trahit nostre espoir & fait que lon se paine
Apres l’esclat fardé d’vne aparance vaine :
Qui seure les desirs & passe mechamment
La plume par le becq’ à nostre sentiment,
Qui nous veut faire entendre en ses vaines chimeres,
Que pour ce qu’il nous touche, il se perd si noz meres,
Noz femmes, & noz sœurs, font leurs maris ialoux,
Comme si leurs desirs dependissent de nous.