Qu’il assemble en festin, au Regnard, la Ciguoigne,
Et que son plus beau ieu ne gist rien qu’en sa troigne :
Celuy le peut bien dire à qui des le berceau,
Ce malheureux Honneur a tint le becq en l’eau,
Qui le traine à tastons, quelque part qu’il puisse estre,
Ainsi que fait vn chien, vn aueugle, son maistre :
Qui s’en va doucement apres luy, pas à pas,
Et librement se fie à ce qu’il ne voit pas.
S’il veut que plus long tans à ces discours ie croye,
Qu’il m’offre à tout le moins quelque chose qu’on voye,