Que font tous ces vaillans de leur valeur gueriere,
Qui touchent du penser l’Etoille poussiniere,
Morguent la Destinee & gourmendent la mort,
Contre qui rien ne dure, & rien n’est assez fort,
Et qui tout transparants de claire renommée,
Dressent cent fois le iour, en discours vne armee,
Donnent quelque bataille, & tuant vn chacun,
Font que mourir & viure à leur dire n’est qu’vn :
Releuez, emplumez, braues comme sainct George,
Et Dieu sçait cependant s’ils mentent par la gorge,