Qu’vn deuot repentir élançoit dedans moy,
Tremblant des peurs d’Enfer, & tout bruslant de foy,
Quand vn ieune frisé, releué de moustache,
De galoche, de botte, & d’vn ample pennache,
Me vint prendre, & me dist, pensant dire vn bon mot,
Pour vn Poete du tans, vous estes trop deuot,
Moy ciuil, ie me leue, & le bon iour luy donne,
(Qu’heureux est le folastre, à la teste grisonne,
Qui brusquement eust dit auecq’ vne sambieu,
Ouy-bien pour vous Monsieur qui ne croyez en Dieu.)