Il en souloit roigner ses ongles de velours.
Sa barbe sur sa ioüe esparse à l’auanture,
Où l’art est en colere auecque la nature,
En Bosquets s’esleuoit, où certains animaux
Qui des pieds, non des mains, luy faisoient mille maux.
Quant au reste du corps il est de telle sorte
Qu’il semble que ses reins & son espaule torte
Façent guerre à sa teste, & par rebellion,
Qu’ils eussent entassé Osse sur Pellion :
Tellement qu’il n’a rien en tout son attelage