D’où les mousches à ieun se sauuoient à la nage :
Le broüet estoit maigre, & n’est Nostradamus
Qui l’Astrolabe en main ne demeurast camus,
Si par galanterie ou par sottise expresse
Il y pensoit trouuer vne estoille de gresse :
Pour moy si i’eusse esté sur la mer de Leuant,
Où le vieux Louchaly fendit si bien le vent,
Quand sainct Marc s’habilla des enseignes de Trace,
Ie l’acomparerois au golphe de Patrasse,
Pource qu’on y voyoit en mille & mille parts