Ie me fusse plustost laissé crucifier,
Que de mettre le nez où ie n’ay rien affaire,
Iean mon mary, Monsieur, il est Apoticaire.
Sur tout viue l’Amour, & bran pour les Sergens,
Ardez, voire, c’est-mon, ie me cognois en gens,
Vous estes, ie voy bien, grand abbateur de quilles,
Mais au reste honneste homme, & payez bien les filles,
Cognoissez-vous, mais non, ie n’ose le nommer,
Ma foy c’est vn braue homme & bien digne d’aymer,
Il sent tousiours si bon, mais quoy vous l’iriez dire.