Pourtant ie ne veux pas que mon mary le sçache :
Disant cecy tousiours son lict elle brassoit,
Et les linceux trop cours par les pieds tirassoit,
Et fist à la fin tant par sa façon adroite,
Qu’elle les fist venir à moitié de la coite.
Dieu sçait quel lacs d’amour, quels chiffres, quelles fleurs,
De quels compartiments & combien de couleurs,
Releuoient leur maintien, & leur blancheur naïfue,
Blanchie en vn siué, non dans vne lesciue.
Comme son lict est fait, que ne vous couchez-vous,