Quoy Monsieur ! n’est-ce pas cest homme à la Satyre,
Qui perdroit son amy, plustost qu’vn mot pour rire,
Il emporte la piece ! & c’est là de par-Dieu,
(Ayant peur que ce soit celle-là du milieu)
Où le soulier les blece, autrement ie n’estime
Qu’aucune eust volonté de m’accuser de crime.
Car pour elles depuis qu’elles viennent au point,
Elles ne voudroient pas que l’on ne le sçeut point,
Vn grand contentement mal-aisement se celle :
Puis c’est des amoureux la regle vniuerselle,