Au poix de la vertu ie iuge les deffaux,
I’assine l’enuieux cent ans apres la vie,
Où l’on dit qu’en Amour se conuertit l’Enuie :
Le Iuge sans reproche est la Posterité,
Le temps qui tout descouure en fait la verité,
Puis la monstre à nos yeux, ainsi dehors la terre
Il tire les tresors, & puis les y reserre.
Doncq’ moy qui ne m’amuse à ce qu’on dit icy,
Ie n’ay de leurs discours ny plaisir ny soucy,
Et ne m’esmeus non plus quand leur discours fouruoye,