Qui font de la saincte nitouche,
Aussi tost que leur doigt vous touche,
Ils n’osent pousser qu’à demy,
Celuy-là poussoit en amy,
Et n’auoit ny muscle ny veine
Qu’il ne poussast sans perdre haleine :
Mais tant & tant il a poussé,
Qu’en poussant il est trespassé.
Soudain que son corps fust en terre,
L’enfant amour me fist la guerre,