Tes logis tapissés en magnifique arroy,
D’éclat aveugleront ceux-la mesmes du Roy.
Mais si faut-il, enfin, que tout vienne à son conte,
Et soit auec l’honneur, ou soit auec la honte,
Il faut, perdant le jour, esprit, sens, & vigueur,
Mourir comme Enguerand, ou comme Iacques Cœur,
Et descendre la-bas, où, sans choix de personnes,
Les escuelles de bois s’égalent aux Couronnes.
En courtisant pourquoy perdrois-ie tout mon temps,
Si de bien & d’honneur mes esprits sont contens ?