Malgré le feu Roy nostre Sire,
Qu’il desireroit volontiers
Lâchement me reduire au tiers.
Ie laisse à part ce facheux conte ;
Au Primtemps que la bile monte
Par les veines dans le cerveau,
Et que l’on sent au renouveau,
Son Esprit fécond en sornettes,
Il fait mauvais se prendre aux Poëtes ;
Toutesfois, ie suis de ces Gens