Ce n’est pas le moyen de me pouuoir distraire,
L’ennemy se rend fort voyant son aduersaire,
Au fort de mon malheur ie me roidis plus fort.
Ie mesure mes maux auecques ma constance :
I’ay de la passion & de la patience,
Ie vis iusqu’à la mort, i’ayme iusqu’à la mort.
Bandez vous contre moi : que tout me soit contraire,
Tous vos efforts sont vains, & que pourrez-vous faire ?
Ie sens moins de rigueur que ie n’ay de vigueur.
Comme l’or se rafine au milieu de la flamme,