Comte de qui l’esprit penetre l’Vniuers,
Soigneus de ma fortune, & facille à mes vers,
Cher soucy de la muse, & sa gloire future,
Dont l’aimable genie, & la douce nature
Faict voir inaccessible aus efforts medisans
Que Vertu n’est pas morte en tous les courtisans,
Bien que foible, & debille, & que mal recongnuë
Son Habit décousu la montre à deminuë,
Qu’elle ait séche la chair, le corps amenuisé,
Et serue à contre-cœur le vice auctorisé,