—Eh bien, que s'est-il donc passé?
—Les lettres, lui dis-je... les lettres de Louis Lacombe que vous avez données à son mari!
Il se frappa le front.
—Elle a cru que j'avais fait cela!... Mais oui, après tout, elle pouvait le croire. Imbécile que je suis!
Mme Andermatt, ranimée, l'écoutait avidement. Il sortit de son portefeuille un petit paquet en tous points semblable à celui qu'avait emporté M. Andermatt.
—Voici vos lettres, madame, les vraies.
—Mais... les autres?
—Les autres sont les mêmes que celles-ci, mais recopiées par moi, cette nuit, et soigneusement arrangées. Votre mari sera d'autant plus heureux de les lire qu'il ne se doutera pas de la substitution, puisque tout a paru se passer sous ses yeux...
—L'écriture...
—Il n'y a pas d'écriture qu'on ne puisse imiter.