— Ce n'est pas possible, il est à la composition, et on ne peut pas le déranger.
— C'est tout à fait urgent.
— Je vais voir, mais de la part de qui?…
— Diable, pensa Coche, je n'avais pas songé à cela. Mais il n'hésita pas:
— De la part du Directeur, Monsieur Chénard.
— C'est différent, Monsieur… Je vais prévenir. Ne quittez pas…
Par le téléphone arrivaient assourdis et mêlés, les bruits confus du journal: un vague ronflement, un froissement de papiers, tous les murmures que Coche connaissait bien pour les entendre depuis dix ans, toutes les nuits, à la même heure, lorsque, son service fini, il s'apprêtait à rentrer se coucher.
— Monsieur Chénard? fit le secrétaire de la rédaction un peu essoufflé…
— Non Monsieur, répondit Coche, changeant toujours sa voix, pardonnez-moi, je ne suis pas le Directeur de votre journal. J'ai pris son nom pour être sûr de vous joindre, car ce que j'ai à vous annoncer est de la plus haute importance et ne souffre aucun retard…
— Qui êtes-vous alors?