—L'homme dont vous parlez est mort, madame.
Panigarola se redressa. Sa figure ravagée apparut blafarde et dure, avec un caractère d'étrange grandeur; dans les plis de sa robe blanche et noire, il se pétrifia comme une statue.
Catherine regarda autour d'elle, comme pour chercher un siège.
Panigarola, sans hâte, avança l'unique escabeau de la cellule.
—Non, fit Catherine en riant, ce serait trop dur; je n'ai pas encore fait de voeux, moi!
Et elle s'assit au bord du lit du moine.
—Asseyez-vous, marquis, reprit la reine, en désignant à son tour l'escabeau.
Panigarola refusa d'un signe de tête qui indiquait son respect des hiérarchies et de l'étiquette.
—Marquis, reprit la reine, convenons d'une chose, C'est qu'en ce moment je ne suis pas la reine, mais seulement une amie... une véritable et sincère amie... Mais comme vous avez donc changé, mon pauvre Pani! Est-ce bien vous que je revois si pâle, si amaigri, presque décharné?... Peut-être y a-t-il des remèdes au mal qui vous ronge...
Tandis que Catherine s'exprimait ainsi avec une sorte d'enjouement, le moine avait accentué la raideur de son maintien.