—Mon frère, dit l'un, soufflons un instant et laissons à nos hommes le temps de nous rejoindre.
—Et le temps à l'enfant de préparer le miracle, dit l'autre... Que de meurtres! Que de sang, frère Thibaut! Croyez-vous vraiment qu'il ne vaudrait pas mieux répandre du vin, bonum vinum?...
—Frère Lubin, ce sang est agréable à Dieu, songez-y!
—Oui, je ne dis pas non. Mais j'avoue que j'aimerais mieux être à la Devinière, sans compter qu'une balle égarée...»
Pendant que les moines, l'un sévère et l'autre dolent, devisaient ainsi, le groupe formé par les deux Pardaillan, le fossoyeur et le petit Jacques Clément, s'arrêtait près d'une tombe où la terre était fraîchement remuée.
—C'est là!» dit le fossoyeur.
Une minute, l'enfant parut troublé. Il murmura:
—Ma mère... comment était-elle, quand elle vivait!
—Pauvre petit, dit le chevalier, tu ne l'as donc pas connue?
—Non... mais elle va être contente.