Puis, tournant dans ses doigts la tremblante quenouille,
Tandis que l’étranger achève son repas,
La vieille auprès de lui vient s’asseoir, et tout bas
Lui dit ces mots: «La tour dans laquelle nous sommes
«N’est point l’œuvre de Dieu, n’est point l’œuvre des hommes.
«Pour tous c’est un mystère, et l’on n’a jamais su
«Quel noble châtelain ces murs avaient reçu.
«Ce lieu fut autrefois un séjour de délices;
«On n’y redoutait point de sombres précipices.
«La vigne au chèvrefeuille enlacée en berceau,