Cependant, Frosine, j'en ai soixante bien comptés.
- Frosine -
Eh bien, qu'est-ce que cela, soixante ans ? Voilà bien de quoi ! C'est la fleur de l'âge, cela, et vous entrez maintenant dans la belle saison de l'homme.
- Harpagon -
Il est vrai ; mais vingt années de moins, pourtant, ne me feraient point de mal, que je crois.
- Frosine -
Vous moquez-vous ? Vous n'avez pas besoin de cela, et vous êtes d'une pâte à vivre jusques à cent ans.
- Harpagon -
Tu le crois ?
- Frosine -