- Mascarille -
Pour vous elle est de flamme.
- Anselme -
Elle ?
- Mascarille -
Et vous aime tant,
Que c'est grande pitié.
- Anselme -
Que tu me rends content !
- Mascarille -
Peu s'en faut que d'amour la pauvrette ne meure.
Anselme, mon mignon, crie-t-elle à toute heure,
Quand est-ce que l'hymen unira nos deux coeurs,
Et que tu daigneras éteindre mes ardeurs ?