DORINE.
Point. Tartuffe est votre homme, et vous en tâterez.
MARIANE.
Tu sais qu'à toi toujours je me suis confiée:
Fais-moi...
DORINE.
Non; vous serez, ma foi, tartuffiée[156].
MARIANE.
Eh bien, puisque mon sort ne sauroit t'émouvoir,
Laisse-moi désormais toute à mon désespoir:
C'est de lui que mon cœur empruntera de l'aide;
Et je sais de mes maux l'infaillible remède.
Mariane veut s'en aller.
DORINE.
Eh! la, la, revenez. Je quitte mon courroux:
Il faut, nonobstant tout, avoir pitié de vous.