HARPAGON.
Cependant, Frosine, j’en ai soixante bien comptés.
FROSINE.
Eh bien, qu’est-ce que cela, soixante ans? voilà bien de quoi! C’est la fleur de l’âge, cela; et vous entrez maintenant dans la belle saison de l’homme.
HARPAGON.
Il est vrai: mais vingt années de moins, pourtant, ne me feroient point de mal, que je crois.
FROSINE.
Vous moquez-vous? Vous n’avez pas besoin de cela, et vous êtes d’une pâte à vivre jusques à cent ans.
HARPAGON.
Tu le crois?