Ses yeux bleus d'orage.
Et l'écho de son pas sonne à l'autre trottoir...
Larmes anonymes de la pluie.
Larmes d'on ne sait qui sur les mains et le visage.
Qu'elle se sentait belle chez lui, hélas! de se retrouver seule avec ses miroirs.
Elle porte la moitié d'une rose ... où a-t-elle effeuillé l'autre moitié.
Il faut faire des provisions de chagrin pour que l'heure mauvaise ne nous trouve pas trop désemparés.
Nous déferons-nous jamais de l'antique jalousie? L'amour transporté dans le domaine de la raison ne sera plus que de la physiologie appliquée?
Le roman à venir: Si elle me trompe, c'est que ses viscères avaient besoin d'un autre aliment.
En attendant, sentir ce navrement: à bout de tout, à bout d'amour.