Oh! comme du butin ces guerriers trop jaloux

Courent, bride abattue, au-devant de mes coups!

Agitez tous leurs sens d'une rage insensée,

Tambour, fifre, trompette; ôtez-leur la pensée.

Vieux la Trimouille, toi, parmi tes escadrons

Au péril qui t'attend tu vas à pas moins prompts.

LA TRIMOUILLE.

C'est que tu m'apparais; et mon heure arrivée

M'avertit que ta faulx sur ma tête est levée.

LA MORT.