Dieu! grand Dieu! mon auteur, conserve tes ouvrages.
Il est, il est prédit qu'en des millions d'âges,
Me chassant loin du centre, et rompant mon ressort,
Tu dois soumettre enfin le Soleil à la mort:
Mondes, vous combattrez...! Que deviendra la Terre?
Et toi, Lune, après elle à mes regards si chère?
Ah! la Discorde affreuse, et fille du chaos,
De tous vos éléments troublera le repos,
Si Dieu, dans sa fureur, laissant chacune libre,
Tarde à renouveler leur premier équilibre.