Les siens iront blanchir sous un tombeau doré,

De la niche d'un saint ornement admiré:

Les passants y liront, ne fût-il en sa vie

Qu'un ivrogne effronté, qu'un brigand, qu'un impie:

«Ci-gît un chevalier plein de foi, sobre, humain,

«Qui, sous Pavie, est mort d'une royale main.»

Quant à ces fantassins, miliciens imberbes,

Leurs corps, fumier des champs, se leveront en gerbes.

UN BLESSÉ.

Ah! que votre pitié termine mes destins!