Fis la guerre aussi mal que tu parlas de vers.
Apollon t'a puni de railler ma vaillance:
Que ne vois-tu mon bras blessé par une lance!...
Quel homme dans ce coin entends-je soupirer?
C'est un pauvre sergent, hélas! près d'expirer.
Combien de coups de feu! combien de coups de pique!
Quel diable animait donc ta valeur frénétique?
LE MOURANT.
La gloire de me battre, et l'espoir d'arriver
Dans un poste éminent où je veux m'élever,