Où suis-je? ô désespoir! que vais-je devenir?
En quel abaissement mon sort doit-il finir?
Insolent Charles-Quint! je me dépeins ta joie:
Serpent, dont les replis vont entourer ta proie,
Je ne t'échapperai qu'affaibli, dépouillé,
De tes plus noirs venins peut-être tout souillé:
J'éprouvai ta souplesse et tes lâches morsures,
Plus cruelles pour moi que toutes mes blessures:
Je te connais trop bien, ô monstre enclin au mal!
De quoi triomphes-tu, présomptueux rival?