L'urne de la Charente arrose une cité,
Qui retentit au bruit d'une fête publique:
Là, ne circule pas un concours magnifique,
Mais un bon peuple, ému du retour de son roi,
Et sautant de plaisir, sans trop savoir pourquoi.
Des seuls peintres flamands les riantes magies
Du lustre des couleurs relèvent ces orgies,
Et charment, à l'éclat de rayons purs et vrais,
L'œil le plus dédaigneux de leurs naïfs portraits.
Van-Hostade, et Téniers, en grotesques images,