Pour payer tes beaux arts un trésor réservé:
L'Église en cette source a puisé ses dépenses;
Et du fond des enfers tirant ses indulgences,
Je les vends de ma main au péché pénitent:
Leur prix fait sa richesse, et t'enrichit d'autant.
Mais apprends aujourd'hui l'embarras où nous sommes;
Luther, fléau du pape, ose instruire les hommes,
Et nos rémissions, qui s'achetaient si bien,
En ces temps endurcis ne nous valent plus rien.
Déja le saint trafic allait le mieux du monde: