Et qui doit à sa barbe, à ses graves rabats,
Le renom si coûteux d'un savoir qu'il n'a pas.
MICHEL-ANGE.
Plains l'avare usurier, sous de triples murailles
Couvant son or au fond des terrestres entrailles,
Jusqu'à l'heure où la Mort, qui nous fait tout quitter,
Vient, loin de son dépôt, lui-même l'emporter.
Les folles vanités, et les coquetteries,
Du sexe le plus doux sont les pâles Furies,
Et fanent sa beauté qu'avertit un miroir