Sa rage a vainement cru ternir mes peintures;
Son sort est de rougir par la gloire irrité.
Voilà les châtiments de ce monde agité:
Ces maux, où des humains s'éprouve le courage,
Pour arriver au ciel sont leur commun passage:
Leur spectacle, toujours présent à mon regard,
Féconda seul en moi tous les fruits de mon art.
De même qu'un goût pur et les couleurs du style
Distinguent faiblement l'art d'un poëte habile,
Si son génie, instruit du jeu des passions,