En niant aux humains que leur liberté même
Accroît leur industrie, ajoute à leur vigueur,
Quand leur vertu native est laissée en leur cœur.
Hélas! par cet orgueil de gouverner la terre,
J'ai dans mes longs travaux subi plus de misère
Que tous ces bûcherons qui, vers le sol penchés,
Amassent les rameaux que l'hiver a séchés.
Le soleil resplendit, ô Tristesse! et sa flamme
N'éclaircit point encor les ombres de mon ame...
N'entends-je pas sonner l'heure de mon repas?