LA TRISTESSE.
Jamais des nations les trop superbes maîtres
Ne retrouvent le calme aux demeures champêtres.
L'oisiveté te pèse en ces champs producteurs,
Où le travail nourrit d'heureux cultivateurs:
Tes yeux sont ignorants des richesses agrestes;
Tu méprises les fleurs, et les présents célestes;
Et, bien que las du faste et des soins des héros,
Tu hais ta solitude et maudis ton repos.
Mais, privé d'aliments, la faiblesse t'accable...